Desparramado en su sofá, Benito terminó otra lata de cerveza y la arrojó al suelo: ahora
nadie se lo iba a reprochar. Su esposa estaba muerta, él la había matado.
Todos sabían que se llevaban mal desde hacía mucho. Estaba seguro que no iba a tener
problemas para convencer a los curiosos y a la policía de que ella había huido, que no sabía
nada de su paradero. Quién iba a sospechar que la había enterrado allí, en el jardín.
Se levantó y caminó pesadamente hasta la puerta que da al jardín. La noche estaba oscura.
El jardín era un montón de sombras deformes y compactas. Miró por la ventana de la puerta, sonrió y dijo: "¡Buenas noches, bruja!, ¡jajaja!" -y se apartó de la ventana.
Volvió a andar pesadamente, bostezando, y entró a su cuarto. Ni se molestó en encender la luz y se
acostó así como estaba.
No advirtió las pisadas sucias de tierra que iban hasta el cuarto, ni vio la figura de ojos blancos que lo observaba desde un rincón oscuro.
